A lungo sono stata un rubinetto arrugginito. Una fontana asciutta senza freschezza né ristoro.
Un’oasi in disuso, venti carte precise ordinate nel mazzo.
E dalle profondità della terra, un rumore minaccioso…
“Si avvicina!” prendi fiato. “Si allontana!” spera presto.
Sai bene – ripetevo – com’è se la corrente ti travolge; c’è freddo, non respiri e s’annega in una bolla.
So bene – mi dicevo – ma che sapevo?

E’ troppo bello essere inerme, trascinati dalla corrente.
 

Monet, Primavera a Giverny (1886)

La terra trema.
E il cielo sù in alto sta cambiando colore
In tinta col mio viso come un quadro di Monet.
C’è troppo silenzio.
“A cosa stai pensando?”
Vorrei dirtelo. Prendo fiato, esito, non posso.
Un nuovo silenzio e un altro sospiro.
Che stupida che sono. Che cosa sto aspettando?

Vigliacco, meschino, biasimevole Cupido.
Fino che punto il tuio arco è teso d’invidia?
La faretra che porti è colma di rivalsa
E la tua mira annebbiata da Rabbia che ti cova.

Bersaglio elementare l’umana passione
Che non distingue ciò che è bene
E non sa scegliere il migliore.

Sono pazza che ti cerco, ma anelo una risposta:
ti sembro così indegna d’essere tua schiava?